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“La lonja del placer”… Mary Carmen

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lonja

No había ninguna casa cerca del puerto, tan solo el burdel de carretera, medio escondido detrás de unos pocos árboles de hoja caduca que, en invierno al caérseles todas por completo, dejaban al descubierto unas ramas huesudas que les conferían, a esos árboles solitarios, cierto aspecto sepulcral que mantenía alejados a los curiosos y servían de salvaguarda a los que frecuentaban el lugar. El burdel era un anexo olvidado de una antigua lonja que, en tiempos más boyantes y de menos penurias económicas, había servido de almacén de las cajas vacías en las que se trasportaban los pescados. Algún cliente se quejaba en alguna que otra ocasión remota del olor a pescado podrido que a veces emanaba de algunas de las habitaciones. Aunque, la mayoría de los que acudían para solicitar algún servicio, tenían embotado el sentido olfativo, acostumbrado a otros olores aún más nauseabundos y no lo percibían. El apremio por las urgencias sexuales también contribuía a no detenerse en pequeños melindres sin importancia. Más

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“Atrapado” … Merche Postigo

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La noche está llegando y yo sigo aquí, sentado en el viejo sillón que mi padre compró hace hoy algunos años. Sigo inmóvil, atravesando con los ojos la ventana, intentando ver salvando la cortina. La cortina que ella colgó frente al sillón y que ahora oscurece mi realidad. Sufro viendo la noche llegar, hiere cuando me aborda y la cortina expía conmigo. Contemplo con hastío el fracaso de mi vida, y la victoria de la mujer que se aleja a la velocidad de la luz del día. La cortina insiste en no permitirme ver la calle, cómplice de su desprecio también me ignora. Vuelvo a intentarlo. Contemplo mi mano en su ascenso hacia ella, se alarga, se sujeta recelosa a la cortina que se resiste en silencio. La toco, es suave, diría que dulce. Me permite, no se resiste. Intento llegar más lejos y la noto tensa, insisto. Me acerco más, .frente a frente con ella. Huelo su olor. Olor al limón de siempre. Noto sus curvas. Ella se aparta. Por fin veo la noche, está ahí fuera, mirando silenciosa. El “crick crack” de los anclajes al soltarse me aleja del sueño. Compruebo hierático el derrumbe de la atadura. Siento que abandona la seguridad del enganche, atraída por el peso de mis deseos, que aferrados a la cortina rompen la belleza de las sombras y lloro..

.AtrapadoMicro Relato escrito por Merche Postigo

“Reflejos” … Mary Carmen

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corina

Soy Corina. Ahora ya no me cuesta reconocer mi identidad delante de todos. Antes delante de los otros no me atrevía, ahora sí. Lo decidí desde pequeña. Pero el camino no ha sido sencillo ni mucho menos. En un principio lo que más me costó fue acostumbrarme a comer berenjenas, yo las odiaba con toda el alma y siempre vomitaba cuando las ingería. Ahora, sin embargo, a fuerza de comerlas tanto ya no percibo su sabor, en realidad no me saben a nada. También me costó aficionarme a la música clásica y aprender a tocar el piano supuso un esfuerzo descomunal que, por fortuna, ha sido recompensado.

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“Parecen querer que sea otro quien llegue cuando llego yo” …. Merche Postigo

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.Desarraigo Cada vez que visito a mi familia en el pueblo, donde todos viven, tengo la impresión de que parecen querer que sea otro quien llegue cuando llego yo. Ese es el efecto que provoca en mí cada uno de los encuentros familiares. Tan pronto como llego, todos se esconden, ninguno quiere verme, pero cuando estoy listo para irme, vienen. Estoy seguro que quieren asegurarse de que me voy.

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“Rosas Negras” … Merche Postigo

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Rosa negra

No creo en las casualidades, pero existen.

Ayer me desperté pensando en vosotros. Si, en todos vosotros, todos los que nos dejasteis un miércoles 14 de Noviembre de 1990 en Zurich, cuando el vuelo 404 de Alitalia colisionó con las colinas de Stadlerberg cercanas a la ciudad. Las mismas colinas que todos admirábamos cada mañana, cuando el sol tenía a bien acompañarnos, algo raro en una ciudad cubierta por nubes la mayor parte del año.

Ayer me sobresalté al ver que vuestro lugar lo han ocupado otros. Otros que, al igual que vosotros, han dejado de soñar, de ser felices, de correr por los parques, de jugar, de amar….…..

Aquellas nubladas colinas de Zurich se ha trasladado a las montañas alpinas de la Barcelonette, una tormentosa área del sur de Francia. Hoy las montañas son más altas y están más nevadas, pero mantienen la misma oscuridad que se instaló hace 25 años en las colinas de Zurich. Colinas y Montañas donde el dolor se huele.

Lazo Negro Mis pensamientos para todos los que nos han dejado……. .

Suelto escrito por Merche Postigo

“Una cosa más” … Raymond Carver

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Relato breve escrito por Raymond Carver

Texto base en “Principiantes” – traducción de Jesús Zulaika

Una cosa más Raymond Carver

La noche en que, al volver del trabajo, encontró  a su marido otra vez borracho e insultando a Bea, la hija de quince años de ambos, Maxine le dijo a L.D. que se fuera de casa. L.D. y su hija estaban en la cocina, discutiendo. Maxine no tuvo tiempo  ni de dejar el bolso ni de quitarse el abrigo.

Bea dijo:

– Díselo, mamá. Dile lo que hemos hablado. Está en su cabeza, ¿no es eso? Si quiere dejar de beber, lo único que tiene que hacer es decírselo a sí mismo. Todo está en su cabeza. Todo está en la cabeza. Más

“Contagios” V I I …Texto colectivo a 18 manos

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Septimo Relato de la serie “Contagios” : escrito por Soledad Paramo

tom wasselmann SOLO PUDO HABER SIDO ÉL QUIEN SE LO HABÍA PEGADO. Una vez contados los días desde su encuentro y examinado las imágenes de Google, la duda quedaba resuelta. O casi. Quién iba a esperarlo de un hetero, parecía que el mundo de las ETS quedaba fuera de su campo. Fuese quien fuese el padre de aquel champiñón que le crecía bajo el prepucio acabaría encontrándolo.

Lo reconocía, estaba orgulloso de su pene. No era una cuestión de vanidad, no había llegado él solo a la conclusión de que era más bonito que el de los demás, era un hecho objetivo. Más

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